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Antes
del final
Estoy
solo.
Quiero
escribir todas las páginas del mundo
leer
la cifra secreta oculta en el agua primordial
cantar el canto nuevo de la
nueva humanidad/
cantar sin tiempo un canto
de lluvia y empaparme la cara
y la sangre de agua fresca/
del agua clara que baja de la cima.
Y me pregunto: ¿por eso
estoy aquí?
en medio del desierto
rodeado de gente que no conozco.
¿Conozco
esta gente? ¿me rodea y me habla a mí? ¿a quiénes hablan?.
Quiero
decir estos poemas con la voz de un pájaro y el zarpazo de un tigre.
¿Qué
son estos poemas? ¿qué es eso que llaman poesía?
Clasificar
el mundo y sus objetos
y
ponerle número a cada cosa es la religión de los tiempos.
Una
legión de fanáticos caminan detrás de los objetos.
El
arte es el opio de los pueblos dicen los nuevos pastores
¿existe
el arte? ¿el pueblo?
¿dónde
están los pastores de este inmenso rebaño de ovejas?.
¿Por
qué estoy aquí? ¿porqué aquí y no allá?
allá
donde el sol broncea el cuerpo de felinas mujeres
o
más allá/ donde el hombre inventa distintas muertes cada día/ todos los
días.
Estoy
solo/ busco amor.
Quiero
ser el amado.
¿Me
alcanzará?
¿Me alcanza esta soledad
para escribir el poema total?/
ese aleph/ ese inalcanzable.
¿O el amor y el deseo de una
dulce obrera del mercado
es el fin de todas mis
utopías?
naranjas papas y manzanas en
sus manos sucias y sus jugos en mi cuerpo
y sus ojos admirando mi
palabra/ mis sombras/ mis castillos de humo.
¿Para
qué nacer amar desamar y morir?. ¿para qué Dios de los vencidos?
dime
Dios ¿para qué?
Quiero
ser el amado/ el bienamado/ el más amado.
¿Y
el paraíso terrenal/ la revolución/ la súper hembra/ el gran polvo?
y
buscarte en lo alto/ más alto que los fatuos cielos
¿dónde
estás padre?.
¿Y
los hombres/ la libertad/ los ideales supremos/ la loca utopía...?.
¿Qué
hago acá en este punto infinitesimal del cosmos
intentando
trascender con palabras demasiado gastadas?
¿Y
los hijos? ¿y esta sangre que me sucede como revolución ansiada?
Hombre
que inventa religiones/ mecanismos/ discursos/ fantasmagorías
¿porqué
y para qué el poema? ¿dónde la poesía?
¿ese
arco tensado entre dos estrellas ilusorias?
¿dónde
la flecha que atraviesa esta eternidad de instantes?
la
poesía: esa oscuridad/ luz/ pensamiento/ genio encerrado en una botella/
todo y nada.
¿Detendrá
mi palabra algún día la bala del suicida o el asesino?
¿es
necesario el poema/ el poeta/ el inventado/ para detener esa bala?
¿justificará
ese instante el poema?
¿la
miseria del mundo/ el hambre/ la muerte sin sentido?.
Estoy
solo/ sin padres/ sin hijos/ sin amada en medio de la noche cósmica.
Estoy
temblando.
Voy
a morir.
¡Pero
antes voy a salvarme!.
¡Antes
escribiré el poema que frenará la bala
de
la infinita tristeza del hombre!.-
(c) Aldo Luis Novelli
Provincia del Neuquén
Aldo Luis Novelli
http://www.la-sed-infinita.blogspot.com/
http://www.fluidos-virtuales.blogspot.com/
http://www.otros-fluidos-virtuales.blogspot.com/
La poesía es un oasis en medio del desierto. El
poema es la sed.
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