XXX Mossèn Ramon Muntanyola Premi de Poesia. 2007. Espluga de Francolí.
BATEC EN 5 PASSES
1
Al mirall dels ulls com un retrovisor
de viatges que abandones
per viatjar-hi de nou amb el record
un vagó carregat d’indiferència
amb ferum de tuguri
amb impaciència apaga els llums.
Res pot salvar-te del dolor.
2
Baixa en silenci el mar per la memòria
a l’empara dels llibres que la tarda
estuca encara als balcons de la conversa.
Al capçal de la nit un últim solitari
marca les cartes per a fer-se trampes
com si pogués guanyar amb cartes marcades.
La única victòria què ens resta és jugar.
3
Cap al final del port com un cotxe aparcat
cerques l’últim anunci que et permeti
vendre el què encara et queda
a la difícil sang
dels missatges de Delfos, una èpica
que ningú vol comprendre:
ara fa riure qualsevol sacrifici.
4
Dubtes si una vetllada pot entra-hi a les mans
de la nostàlgia, igual que alguns pardals
s’enfonsen a les xarxes dels furtius
i mires a l’euribor com el pagès que espera
un temps benèvol i una pluja cauta
incapaç d’aixecar el cap d’aquesta xarxa
plena d’ídols daurats.
5
Encara pots obrir finestres, ossos, pedres
com la perdiu que fuig de les perdigonades
i arrossegar pel terra la fràgil esperança
que un nou batec d’amor amb les onades
provarà la presó dels qui fracassen al viure
sense cap risc ni vida la fulgurant escletxa
de la despietat.
LATIDO EN 5 PASOS
1
En el espejo de los ojos como un retrovisor
de viajes que abandonas
para viajarlos de nuevo con el recuerdo
un vagón cargado de indiferencia
con "ferum" de tugurio
con impaciencia apaga las luces.
Nada puede salvarte del dolor.
2
Baja en silencio el mar por la memoria
Al amparo de los libros que la tarde
Estuca todavía en los balcones de la conversación.
En el "capçal" de la noche un último solitario
Marca las cartas para hacerse trampas
Como si pudiese ganar con cartas marcadas.
La única victoria que nos queda es jugar.
3
Hacia el final del puerto como un coche aparcado
buscas el último anuncio que te permita
vender lo que aún te queda
en la difícil sangre
de los mensajes de Delfos, una épica
que nadie quiere comprender:
ahora da risa cualquier sacrificio.
4
Dudas si una velada puede entrarte en las manos
De la nostalgia, igual que algunos pardillos
Se hunden en las redes de los furtivos
Y miras al euribor como el "payés" que espera
Un tiempo benévolo y una lluvia cauta
Incapaz de alzar la cabeza de esta red
Llena de ídolos áureos.
5
Aún puedes abrir ventanas, huesos, piedras
como la perdiz que huye de las perdigonadas
y arrastrar por el suelo la frágil esperanza
que un nuevo latido de amor con las oleadas
probará la prisión de quienes fracasan al vivir
sin ningún riesgo ni vida la fulgurante brecha
de la despiedad.
XIII Premi de Poesia Raimundo Ramirez de Antón. 2007. Ciutat de Terrassa.
MISERICÒRDIA
No sempre tens a mà un manual de somnis
l'escala de les perforacions
un triomf on seure els ossos
i lleure i no fer res
amb àpats i palaus, passeigs i fars,
ni molt menys els carrers de la misericòrdia.
No en tenim.
Això és un tema del passat.
Tragèdies quotidianes.
No en tenien. No en tenim.
Varem creure que un dia tornaríem a tenir-ne
i que retrobaríem les finestres, honors, begudes
la porta dels cèsars, el pis, els mots, les sales,
el terra, les xifres, les safates però els mobles
són plens d'entrepans buits
familiars
ja no serveixen, són arxius on dorm la quietud
de la pols a les vitrines, els coberts, les
discussions mortes,
els perfums, la mantega del temps
dents que rosseguen records caobes
que ens diuen que ja no tenim.
Mai no hem tingut.
Cap a on anem?
Enlloc tenim res que s'assembli.
El món feble i distret cerca culpables
agenollat davant del marfil, el petroli i l'or.
Prega al servei i el cel com un xef ensorrat
a qualsevol hora, perduda la perícia,
amb fe postissa
que el canvi climàtic sí que en tingui
i algú generi una miraculosa solució.
Algú encén un consol
una cartera, unes claus, unes pastilles.
Fer anys té aquestes coses i camina
com un llumí a les fosques
sospesant la mort,
cotxe robat a última hora,
suburbis, pressentiments, desenganys,
amb la infància dels escollits i els avions que
fugen
del desastre, alguns records
i algú que es treu els ulls per no veure
l'interior del desastre, hipòcrita existència,
coartada
que creiem perdurable durant tota
una vida forrellada de números i ports,
papers, càlculs, peixos, calendaris,
pintallavis, ciments, bosses foragitades
que arrosseguen paraules feixugues quan no
trobem refugi
als carrers de la misericòrdia.
MISERICORDIA
No siempre a mano tienes un manual de sueños
la escalera de las perforaciones
un triunfo donde sentar los huesos
y esparcirse y no hacer nada
con comidas y palacios, paseos y faros,
ni mucho menos las calles de la misericordia.
No tenemos.
Esto es un tema del pasado.
Tragedias cotidianas.
No tenían. No tenemos.
Creímos que un día volveríamos a tener
y que reencontraríamos las ventanas, honores,
bebidas
la puerta de los Césares, el piso, las palabras,
las salas,
el suelo, las cifras, las bandejas per los muebles
están llenos de bocadillos vacíos
familiares
ya no sirven, son archivos donde duerme la
quietud
del polvo en las vitrinas, los cubiertos, las
discusiones muertas,
los perfumes, la manteca del tiempo
dientes que roen recuerdos caobas
que nos dicen que ya no tenemos.
Nunca hemos tenido.
¿Hacia dónde vamos?
En ningún lugar tenemos nada que se parezca.
El mundo débil y discreto busca culpables
arrodillado ante el marfil, el petróleo y el oro.
Reza al servicio y el cielo como un chef hundido
en cualquier hora, perdida la pericia,
con fe postiza
que el cambio climático sí que tenga
y alguien genere una milagrosa solución.
Alguien enciende un consuelo
una cartera, unas llaves, unas pastillas.
Cumplir años tiene estas cosas y camina
como una cerilla en la oscuridad
sopesando la muerte,
coche robado a última hora,
suburbios, presentimientos, desengaños,
con la infancia de los escogidos y los aviones
que huyen
del desastre, algunos recuerdos
y alguien que se saca los ojos para no ver
el interior del desastre, hipócrita existencia,
coartada
que creemos perdurable durante toda
una vida forrada de números y puertos,
papeles, cálculos, peces, calendarios,
pintalabios, cementos, bolsas expulsadas
que arrastran palabras pesadas cuando no
encontramos refugio
en las calles de la misericordia.
(c) Rubén García Cebollero
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