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En el lago escribes
páginas claras que leerán,ellas,
las alas del viento
y una memoria de nubes
vendrá hacia el vestido
de los enigmas y los celos que
disipan los tiempos de la memoria,
pero el cerezo,
aquèl que ha sido
enhiesto y amigo de la casa,
nunca ha estado de rodillas,
y en el invierno
han venido otros pétalos
a caer con sandalias de miel;
descalzas las poetizas
beben y se extasian como salmos,
pero aqui no ha venido nadie
y el que duerme en el suelo
es el invierno, un poeta
y una memoria olvidada;
ellas se miran y
con sus trapos hacen otras
geishas y se miran y besan,y
aunque vengan otras guerras
cenizas y aureolas vanas,
ellas las niñas de octubre
tendrán pupilas
que ningùn mal retendrá
y alzaran sus géneros
salpicarán sus rodillas
antes que se extinga la especie,
y sus pieles le dirán al lago
somos nosotras, la tersa
continuación de lo que ha sido
una vez transparencia
(c) Hugo Matías Zeoli
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